Como en Sí mismo al fin la eternidad lo cambia,
crea el Poeta con espada desnuda
todo un siglo aterrado por ignorar
que la muerte triunfaba en su voz extraña.
Ellos, viles hidras antaño convulsas al oír al ángel
dar un sentido más puro a las palabras de la tribu,
proclamaron a gritos el sortilegio bebido
en el flujo sin honra de algún negro brebaje.
Agravian hostiles cielo y tierra,
y nuestra idea no esculpirá nunca un bajorrelieve
con que adornar luminosa la tumba de Poe,
quieta roca caída desde un desastre oscuro,
pero al menos su granito mostrará por siempre el límite
al vuelo turbio de la ambigua Blasfemia del porvenir.
© 2008 Adolfo García-Ortega Todos los derechos reservados